Artikelindhold
Brodskys populære kærlighedsdigt
Hvid himmel
spinde over mig.
Grå jord
rumler under mine fødder.
Venstre træer. Til højre
en anden sø
med sten kyster
med træ kyster.
Jeg trækker ud, trækker ud
fødder fra sumpen
og solen oplyser mig
i små stråler.
Feltsæson
halvtredsogtyve år.
Jeg er til Det Hvide Hav
Jeg går langsomt min vej.
Floder flyder nord.
Fyrene vandrer - taljes dybt - langs floderne.
Hvid nat over os
let skviset.
Jeg leder efter. Jeg fremstiller mig selv
person.
Og det finder vi
gå til kysten.
Blålig vind
når allerede os.
Jorden går i vand
med en kort stænk.
Jeg løfter mine hænder
og løft mit hoved
og havet kommer til mig
dens hvidlige farve.
Hvem husker vi
hvem vi glemmer nu
hvad vi er værd
hvad vi endnu ikke er værd;
her er vi ved havet
og skyerne flyder
og vores fodaftryk
trukket ind af vand.
* * *
Feltsæson
halvtredsogtyve år!
Find ud af det:
dette er din begyndelse.
Stadig i live Dobrovolsky,
smilende, gå rundt i byen.
I dactyl rim
Jeg forstår stadig ikke.
* * *
Sig farvel.
Vi ses i graven.
Vores tid nærmer sig.
Nå da?
Vi vandt ikke.
Vi dør i arenaen.
Så meget desto bedre.
Ikke skaldet
fra kvinder, fra overdreven.
... Og himlen over Colosseum
samme blå
som over vores hjemland
som forgæves tilbage
for sandhedens skyld
så godt
for romerne velstand.
dog
vi er ikke fornærmet.
Er dette en fornærmelse?
Ligesom det
shows
det faldt for os
planen ...
Vores tid nærmer sig.
Folk sidder allerede.
Vi dør i arenaen.
Folk vil have briller.
* * *
Hvorfor bytter vi igen
hvorfor igen, alle mindre nødvendige,
svømmer til mig med Moskva-broer
ambassade baner stilhed?
Og igen bilfluen
om natten til halvtomme palæer,
Som en svindler, åh, en kærlig by,
til buede farver og sten.
Og kvistene ryster usynligt
lad sorg spin ukendt:
kedeligt og let afskød,
afsides svag sæl.
Så. Så travlt med at leve.
Så er humor ikke upassende,
så at vores hoveder roterer
det tyvende århundrede, skøre sportsgrene.
Men indånder vekslende luft,
inglorious maya ikke overstiger
Server din egen, vanære sjæl,
ikke gør korte ting.
Ændre liv. Skift i det mindste udefra
til dans, til operaen, til vandet;
Matins - til klokken for mig;
vanvid - på betalt frihed.
Se efter den herlige krans
så bliver vi nogen
mindre arrogant endnu
og derfor mere og mere elsket.
* * *
Og den evige kamp.
Vi drømmer kun om fred.
Og lad intet
Forstyrr ikke drømme.
Grå nat
og sovende fugle
svingende fra den blå stilhed.
Og den evige kamp.
Angreb ved daggry.
Og kuglerne
glemt hvordan man synger
råbte til os
hvad ellers er udødelighed ...
... Og vi ville bare overleve.
Tilgiv os.
Vi sippede til slutningen
og verden blev opfattet
som en brystning.
Hjerter knækkede
skyndte sig og snorede
som heste
falder under afskalning.
... sig ... der ...
så de vågner ikke længere.
Lad ikke noget
Forstyrr ikke drømme.
... Hvilken af
at vi ikke vandt
hvad fra
at vi ikke vendte tilbage? ..
* * *
Lille hundedød.
Lille fugl død.
Normale størrelser
menneskelig død.
* * *
Sne cirkler i skumringen, cirkler.
Gården smuldre under en pære.
I en gaffel i et træ ligger.
På en brudt gren hvidt det.
Ikke så hvid og lys.
Men det ser ud (næsten spændende
hegn) ved bagagerummet
vises ved at omgå barken.
På en lang fældet fyr
hun studerer sandheden
den manglende evne til hvidhed
det adskiller sig fra haven.
Hvad der er et hvidt lys inde i det.
Men næsten revner fra en forkølelse,
næsten uden at føle
at sneen dækkede hende udenfor.
Men stadig livløst look.
Den døde sø er tom.
De hoster kun genoplive
dets underliggende rødme.
* * *
Hvem er døv for fortiden
og for fremtiden er enkel,
retter ørerne
i for tidlig vækst.
Som jord, som vand
under himmelens mørke
i enhver følelse altid
livskraft med en nål.
Og ufrivilligt omfavnet
frygt, forskrækket som en mus,
den du ser på
skyder du fra hjørnet.
Tænd lyset
på kanten af mørket.
Jeg vil se
hvad du føler.
I dette nat hus
hvor skjuler vinduet
som en dug med en plet
mørke lærred.
Læg et glas på dugen
så han ikke falder,
så gennem idolbordet,
som salt kom ud
usynlig i vinduet
blændende måde -
som om vin hældes
og hans bryst blæser.
Vinden, vinden er kommet
rasler ved vinduet
bordet gemmer sig
pr. kvadrat lærred
og flagre blomster
bag ham
på kanten af mørket
som et hjerte i brystet.
Og blækmørke
kommer igen
som en sindbevægelse
fejede tilbage
og stjerne skinner
på messingaksler
drukner lyden af ridning
i en afstand af alle.
* * *
De beder mig om at gå.
Ja, ja. Tak Jeg tager til.
Ja, ja. Jeg har det. At se væk
bør ikke. Ja, jeg går ikke tabt.
Ah, hvad du siger er en lang rejse.
Nogle nærmeste stop.
Å nej, rolig. En eller anden måde.
Jeg er overhovedet lys. Uden kufferter.
Ja, ja. Det er tid til at gå. Tak
Ja, ja. Det er tid. Og alle forstår.
Joyless vinter daggry
træer hæver sig over moderlandet.
Det er over. Jeg har ikke noget imod det.
Palmer at ryste - og farvel.
Jeg kom mig. Brug for at forlade.
Ja, ja. Tak for sammenbruddet.
Tag mig med hjem, taxa.
Som om jeg glemmer adressen.
Tag mig med til stille marker.
Du ved, jeg forlader hjemlandet.
Som om jeg har glemt adressen:
til vinduet, den tåge
og over den flod, som jeg elskede
Jeg græder og råber til bådmanden.
(Det er forbi. Nu har jeg ikke travlt.
Kør roligt tilbage for Guds skyld.
Jeg ser på himlen og indånder
ved den kolde vind i en anden kyst.)
Nå, her er det længe ventede træk.
Katy tilbage uden at være trist.
Når du kommer ind i verandaen derhjemme,
Jeg er på en lav mole.
De bedste digte af Joseph Brodsky
Vi vil være usynlige, så det igen
leg om natten og kig derefter
i det blå fænomen af ordet
upålidelig nåde.
Er lyden forsigtig før?
Er der dragee-navne til det?
Eksisterer ved Guds nåde
i modsætning til heksenes ord.
Og lysere end u rustet stål
flygtig oval af bølgen.
Vi er frie til at skelne mellem detaljerne,
vi er fulde af flodstille.
Lad dem ikke være ældre og strengere
og bo på kanten af floden,
vi er undergivne Guds nåde
på trods af.
* * *
Den berygtede nål i en lige så ædel stak
i byens skumring, halvlys,
i city din, plaske og stønne
tynd dødssang.
Overhead-gader, Overhead-gader
alt trækker til os denne by og dette vand,
og en kort fløjte ved de smalle facader,
flyver op, flyver gratis.
En hukommelsespige vandrer rundt i byen og stramler mønter i håndfladen,
døde blade hvirvler i faldne rubler
over reklametavler flyver smalle fly op i himlen,
som byfugle over jernskibe.
Kæmpe regn, regn af brede gader, der strømmer over marts,
som de tilbagesendelsesdage, som vi ikke har glemt.
Nu går du alene, går alene på asfalten,
og strålende biler flyver mod dig.
Så livet går, lyset falmer over bugten,
raslende en kjole, raslende med hæle, flernavn,
og du bliver hos dette folk, med denne by og dette århundrede,
ja, én på én, uanset hvordan du er et barn.
En hukommelsespige vandrer rundt i byen, aftenen kommer,
det regner, og i det mindste presser hendes lommetørklæde,
hukommelsespige står ved vinduerne og ser på århundredets linned
og dette evige motiv fløjter vanvittigt midt i livet.
* * *
Vi fortsætter med at leve.
Vi læser eller skriver digte.
Vi ser på smukke kvinder
smiler til verden fra forsiden
illustrerede magasiner.
Vi mister vores venner
vender tilbage gennem hele byen
i en frosset og skælvende sporvogn:
vi fortsætter med at leve.
Nogle gange ser vi træer
som er
sorte arme
støtte himmelens uendelige byrde
eller bryde under himmelens vægt,
minder om jorden om natten.
Vi ser træerne
liggende på jorden.
Vi fortsætter med at leve.
Vi du talte med i lang tid
om moderne maleri,
eller med hvem jeg drak på hjørnet
Nevsky Prospect
øl -
sjældent husker dig.
Og når vi husker det
så begynder vi at synes synd på os selv
deres bøjede ryg
mit modbydelige hjerte
nybegynder ubehagelig fidgeting
i brystet
efter tredje sal.
Og det kommer til tankerne
den ene dag
med ham - med dette hjerte -
der vil ske noget absurditet
og så en af os
strækker sig i otte tusind kilometer
vest for dig
på en beskidt asfaltbelægning,
slippe deres bøger
og den sidste ting, han ser
der vil være tilfældige alarmerede ansigter,
tilfældig stenmur i et hus
og et skrot af himmel hængende på ledninger,
himlen,
læner sig på selve træerne
som vi undertiden bemærker ....
* * *
Sæt et monument
i slutningen af en lang bygade
eller i centrum af et bredt torv,
monument,
som passer ind i ethvert ensemble,
fordi han vil
Lidt konstruktivt og meget realistisk.
Sæt et monument
hvilket ikke vil skade nogen.
Ved foden af piedestallen
vi bryder blomsterbedet
og hvis byens fædre tillader det, -
en lille firkant
og vores børn
vil myse ved det tykke
orange sol
tager en figur på en piedestal
for en anerkendt tænker,
komponist
eller generelt.
Ved foden af søjlen - jeg garanterer -
hver morgen vises
blomster.
Sæt et monument
hvilket ikke vil skade nogen.
Selv chaufførerne
vil beundre sin storslåede silhuet.
På pladsen
datoer arrangeres.
Sæt et monument
forbi som vi skynder os at arbejde,
i nærheden af
udlændinge vil blive fotograferet.
Om natten belyser vi det nedenfra med spotlights.
* * *
... Og Pushkin falder i det blå
bomuldsartet sne
E. Bagritsky.
... og stilhed.
Og ikke et ord mere.
Og ekkoet.
Ja, og træthed.
... Dine digte
ender i blod
de faldt til jorden døvfly.
Så kiggede de langsomt
og forsigtigt.
De var vilde, kolde
og mærkeligt.
Håpløst bøjet sig over dem
gråhårede læger og sekunder.
Stjerner over dem, ryster,
sang,
stoppede over dem
vindene ...
Tom boulevard.
Og sang af en snestorm.
Tom boulevard.
Og et monument til digteren.
Tom boulevard.
Og sang af en snestorm.
Og hovedet
udeladt træt.
... på en sådan nat
kaste og drej i sengen
mere behageligt
end stå
på piedestalerne.
* * *
”En kaste tåre
Jeg bringer det fra fremtiden,
læg den i ringen.
Du ser alene ud
læg den på
navnløs, selvfølgelig. ”
”Ah, andre har mænd,
røde ringe,
perleøreringe
Og jeg har en tåre
flydende turkis
tørrer om morgenen. "
"Bær ringen mens
synlig fra lang afstand;
så vil en anden samle op.
Og du bliver træt af at opbevare,
der vil være noget at droppe
om natten til bunden af brønden. "
* * *
Manchurian gul vind,
taler højt
om jøder og russere,
begravet i en bakke.
Åh, to-etagers huse
kedelige tag!
Å, jorden er stadig den samme.
Kun himlen er nærmere.
Kun et minimum af lys.
Kun skrøbelige fugle
som en sky af død
over jorden ekspeditioner.
Og ser mod øst
gemmer sig mod vinden
sort og hvid blomst
det tyvende århundrede.
* * *
At efterlade kærlighed på en lys solrig dag, ugjenkaldeligt;
Hør raslingen af græsset langs græsplænerne, der fører tilbage,
I den mørke sky på dagen, i den mørke aften, ond, halvt sovende
Barking af aftenhunde - gennem græsplænets reder.
Dette er en vanskelig tid. Vi må overleve, overgå disse år,
Med hver ny lidelse, glemme tidligere modgang,
Og møde, som nyhederne, disse sår og smerter hvert minut,
Restless ind i en tåget ny morgen.
Hvor hurtigt er efteråret i år, dette rejseår.
Langs den hvidlige himmel, sorte og røde tavse processioner,
Blade passerer forbi nakne træer hver time,
Slår et glas, rammer en sten - drømmen om en urbanist.
Jeg vil vente, overgå, overleve denne gang,
Et nyt blik gennem vinduet, der sænker en håndflade til knæene,
Og den hvidlige himmel og bladene og solnedgangstrimlen igennem,
Som en datter og en far, forlader nogen tidligere, ved jeg.
Flyve, flyve, slå 'jorden, falde sidelæns,
Flyv forbi, lad sveve langs låste vinduer
Alt, hvad der er synligt nu i et falmet, falmet lys
Dette liv er som en datter og far, som en datter og far, men det vil jeg ikke
døden.
Genoplive på jorden, nej, du kan ikke, lyve, det er rigtigt,
Å lev på jorden, lev som du vil, falder endda,
Men en anden tid vil komme - afsked med sorg og smerte,
Og årene kommer uden mig med daglig kærlighed.
Og slutter i major, i brand, major of flight,
glider ned i glasset som en kjole fra en skulder, som et blinkskilt,
Forbliver som før i lang tid, som før, på plads,
Ikke efterårsmelankoli - forventningen om vinter, en uophørlig sang.
Brodsky elsker smukke digte
Forbi Akimov-teatret,
sultent blik over vinduerne,
udskiller frisk spyt,
Jeg planlægger at skrive et teaterstykke
til ære for vores socialistiske dyd,
vinder på baggrund af moderne møbler.
Venstre spiller med højre hånd
Jeg drysser ret hurtigt
og kammerat Akimov vil levere det,
efter at have udstedt det først.
Og jeg, min Gud, vil modtage pengene.
Og så vil alt gå anderledes.
Og barberer mit skæg, går jeg ned ad trappen
til teatret ... til den tredje sal i deli.
* * *
Fisk lever om vinteren.
Fisk tygger ilt.
Fisk svømmer om vinteren
rørende øjne
is.
Der.
Hvor dybere.
Hvor er havet.
Fisk.
Fisk.
Fisk.
Fisk svømmer om vinteren.
Fisk vil svømme.
Fisk svømmer uden lys.
Under solen
vinter og ustabil.
Fisk svømmer fra døden
den evige måde
fisk.
Fisk kaster ikke tårer:
hvilende hoved
i blokke
i koldt vand
fryse
kolde øjne
fisk.
fisk
altid stille
for det er de
tavs.
Digte om fisk
som fisk
stå på tværs
hals.
* * *
Over den skrøbelige dis fra så korte generationer
der kom til verden som om de besøgte verden,
der er intet beklageligt
end lyset af utidige foranstaltninger.
I byer divideret med grådighed
det ruller som lyserød transit
åh meget grov skam
i hans øjne glider bevidst.
Men snedækket Rusland rejser sig
dens røgede røg over tagene på navne
som om han stadig ikke forstår det
men han indser snart
hendes semi-ovale portrætter,
hendes øjne, såvel som stemmer,
til æstetikken i det forrige århundrede
korrelerer min anapesta.
I andre huse, over lugt fra trapper,
over ærlighed og også om skurke,
vi lever for at se de smigrende analogier,
til seksuelle sandheder lever.
I andre huse er vi enige om herlighed
og med skam en svedende hånd
som i disse magre værelser, lad os forlade
agnosticisme er en nordlig hyldest.
Tilgiv mig, herre, min udsmykkede
uvidenhed om universel retfærdighed
blandt cirkler, fyldt med ovaler,
og så rationel enkelhed.
Tilgiv mig - en digter, en mand -
Åh ydmyge Gud for elendighedens alt
som en synder eller som et århundredes søn
alt sammen sandt - ligesom hans stedsøn.
* * *
Overlev alle.
Genoplev igen
ligesom de er sne
dansende drømme.
Genoplev hjørnerne.
Overlev hjørnet.
Bind knuderne
mellem godt og ondt.
Men overlev øjeblikket.
Og overlever alderen.
Genoplev skriget.
Genoplev latteren.
Genoplev verset.
Overlev alle.
* * *
Vi er ikke beruset. Vi virker ædru.
Og sandsynligvis er vi digtere,
Når, drysse mærkelige sonnetter,
Vi taler over tid med "dig".
Og her er frugterne - raketter, film.
Og her er frugterne: et stort vers ...
Tegne, tegne, vanvittigt århundrede,
Dine soldater, dine elskere
Nyd deres rettidige herlighed!
Hvorfor er det trods alt ikke sandt,
Hvorfor tester hun os ...
Og dit lave geni vil knække dine ben
At realisere i tres
Resultaterne af vandringer, underlige resultater.
* * *
Uden at fordømme sen omvendelse
uden at fordreje sandheden om den betingede,
du reflekterer Abel og Kain
som om de reflekterer klovnemasker.
Som om vi alle kun er sene gæster,
som om hastigt justerer bånd
som om de samme - kirkegårde -
vi vil slutte, forskelligt sultne.
Men opmærksom på hans egen skrøbelighed,
Du vil se på smil igen
og skelne værdien bag glitter,
bag et skjold med selvbedrag - ømhed ...
Åh, føl helhed bag forfængelighed
og på en almindelig urskive - for evigt!
* * *
Den blinde vandrer
om natten.
Meget lettere om natten
krydser pladsen.
De blinde lever
touch,
rører verden med sine hænder
ikke at kende lys og skygge
og føle stenene:
lavet af sten
væggene.
Mænd bor bag dem.
Kvinder.
Børn.
Pengene.
derfor
uforgængelige
bedre at komme rundt
væggene.
Og musikken er i dem
hvilede.
Stenene sluger musikken.
Og musik
vil dø i dem
fanget af hænder.
Det er dårligt at dø om natten.
Dårligt at dø
at røre ved.
Så det er lettere for de blinde ...
Blind går
på tværs af pladsen.
Brodskys interessante digte om livet
Efterårs reden i forlader disse rede.
Her i bladene
efterår, lyden af varme
sprøjtende grene, rysten gennem dagen,
gennem luften
indpakket blade af kroppen
fuglene er varme.
Det regner her. Gryning ødelægger ikke
andres død, hendes ord, det lange ansigt,
sandet i de store floder, siger du ja efteråret. Natten
Det kommer,
vender dem skråt
til efterårets træer, deres rede, våde bryst,
græsset. Det regner, det er nat. daggry
kommer fra ikke-asfalterede flyvepladser
sidste år i Yakutia. De år
ansigtet vendte sig
ja skalv to gange ihjel
dine venner, dine venner, fra rederne
stille faldet, deres rysten. Her ved daggry
det regner også her, du rører bagagerummet,
her undertrykker.
Åh, rede, rede, rede. Slag på de døde
O varmt græs, du er ikke længere her.
De er ikke der.
I et foldet ark tørt, på rådne mos
nu i taigaen er der et spor.
Åh, rede, sorte røde døde!
Reder uden fugle, rede for sidste gang
farven er så forfærdelig, hver dag er du mindre og mindre.
Her fremover, se, mindre end os.
Efterårslys vrider disse reden.
Sidste gang du træder på en rysten bro.
Kig rundt i badebukserne
gå før det er for sent
hør grædet fra rederne, hør råbet fra rederne.
* * *
Nu forlader jeg Moskva.
Nå, Gud være med dig, uskyldig pine.
Så de ser ud, desværre,
foretrukne århundreder med mål.
Nå, skyde skiftet af sæder,
og hilser realiteten ved ikke-turbulent
i det mindste er det bare et træk
fra skumringen fra Moskva til Skt. Petersborg.
Skyd for livet, lige skæbne
åh, ikke engang sigte rundt.
Hele mit liv er akavet skydning
i billedet af politik og sex.
Alt ser ud til at blive refunderet igen
nytteløsheden med disse gratis skud,
som en præmie til dig, Moskva, åh, skyde galleri -
alle møller, dansere, diplomater.
Nu forlader jeg Moskva,
Jeg betaler generøst med en tom café.
Så her er det, tror du
vanære i adskillelsestøj.
Men tro ikke, nej.
Hvorfor cirkelede du mit tilfældige look?
Men ensomt vandrende lys
jo lettere er logikken tristere.
Lev, lev og gør anderledes
og bygge svage huse,
leve bevægelse fra tid til anden
og vær opmærksom på den billige.
* * *
Han troede på hans kraniet.
Jeg troede.
De råbte til ham:
"Det er absurd!"
Men væggene faldt.
kranium,
Det viser sig, at han var stærk.
Han tænkte:
Ud over væggene er ren.
Tænkte han
Det næste er simpelt.
... han undslap selvmord
Dårlige cigaretter.
Og han begyndte at strejfe rundt i landsbyerne
Ved hattene
Gul og lang;
Han skrev til kirker
Juda og Magdalena.
Og det var kunst.
Og så i vejstøv
hans
Sivous Chumaki
Hvordan man begraves.
Bønner over ham blev ikke læst,
For eksempel
De kastede ler ...
Men venstre på jorden
Juda og Magdalena!
* * *
Farvel,
glem det
og bebrejd mig ikke.
Og brænd bogstaverne
som en bro.
Må det være modigt
din måde
lad det være lige
og enkel.
Lad det være i mørket
for dig at brænde
stjerne glitter
må der være håb
håndflader varme
ved din ild.
Lad der komme snestorme
sne, regn
og den hektiske brøl af ild
lad der være held foran dig
mere end min.
Må det være mægtigt og smukt
kamp
dundrende i brystet.
Jeg er glad for dem
med dig
måske
undervejs.
* * *
Alt dette var, var.
Alt dette brændte os.
Det hele hældte, slå
ryste og rystede
og tog magten
og trukket til graven
og trækkes på piedestaler,
og væltede derefter
og derefter - glemte
og derefter forårsaget
på jagt efter forskellige sandheder
at gå tabt helt
i de ambitiøse væskebuske
i den vilde mudder af udmattelse
foreninger, koncepter
og - bare blandt følelserne.
Men vi lærte at kæmpe
og lærte at bask
ved den skjulte sol
og komme til jorden
uden piloter, uden piloter,
men - vigtigst af alt - gentag ikke.
Vi kan godt lide konstance.
Vi kan lide fedtfoldningerne.
på vores mors hals
såvel som vores lejlighed,
hvilket er lille
for indbyggerne i templet.
Vi kan godt lide at blomstre.
Vi kan godt lide at svømme.
Vi kan lide raslingen af chintz.
og rumlen om en fremtrædende plads,
og generelt vores planet,
som en rookie
sved på marchen.
* * *
Jødisk kirkegård nær Leningrad.
Buet hegn lavet af rådnet krydsfiner.
Bag et buet hegn
advokater, forhandlere, musikere, revolutionære.
De sang for sig selv.
Gemt for dig selv.
For andre døde de.
Men først betalte de skatter
respekterede fogeden
og i denne verden, håbløst materiale,
fortolket Talmud,
resterende idealister.
Måske så de mere.
Og måske troede de blindt.
Men de lærte børn at være tolerante
og blev stæd.
Og de så ikke brød.
Såede aldrig brød.
De gik lige i seng
ind i kold jord som korn.
Og de faldt i søvn for evigt.
Og så - de dækkede dem med jord,
tændte stearinlys
og på erindringsdagen
sultne gamle mennesker i høje stemmer
gisper efter sult og råber efter trøst.
Og de fik det.
I form af forfald af materie.
Husker intet.
Glemmer intet.
Bag det buede rådne krydsfinerhegn
fire kilometer fra tramringen.
* * *
Stjernerne er ikke falmet endnu.
Stjernerne var på plads
da de vågnede
i hønsehuset
på roost
og råbte strubehoved.
... Stilhed var ved at dø
som stilheden i templet
med den første korlyd.
Stillheden var ved at dø.
Oratai rejste sig
og kvæg råber
udnyttet gaben
utilfreds og søvnig.
Det var begyndelsen.
Solens tilgang
det hele betød
og det steg op
over markerne
over bjergene.
... Haner blev sendt
til perlekorn.
De kunne ikke lide hirse.
De ville have det bedre.
Haner begravet
i gødning dynger.
Men kornet blev fundet.
Men kornet blev genvundet
og om dette fra aborre
ved daggry råbte de:
- Vi fandt det selv.
Og rensede os selv.
Vi informerer om held
egne stemmer.
I dette eksamensbevisning
i årenes løb
gennem århundreder
Jeg ser spørgsmålet om tid
åbne hane.
Indlæser ...