Smukke vers af store digtere: 50 bedste digte med mening ✍

Populære digte af sølvalderdigtere

Marina Tsvetaeva

Alle dine: længes efter et mirakel
Al længsel efter aprildagene
Alt, hvad der var så trukket til himlen -
Men kræv ikke rationalitet.
Jeg kommer ihjel
Pige, dog din.
Darling vinteraften
Vær som en lille med mig.
At blive overrasket gider mig ikke
Vær som en dreng i en frygtelig hemmelighed
Og bliv hjælp mig
En pige, dog en kone.

* * *

Marina Tsvetaeva

I min store by - nat.
Fra det søvnige hus går jeg væk
Og folk tænker: kone, datter, -
Men jeg huskede en ting: nat.
Julivinden fejer mig - vejen
Og et sted er musikken i vinduet lidt.
Ah, nu blæser vinden - blæser
Gennem væggene, tynde bryster - ind i brystet.
Der er en sort poppel, og der er lys i vinduet,
Og ringningen på tårnet og i hånden er farve,
Og dette trin - til enhver - efter,
Og denne skygge, men ikke mig.
Lysene er som tråde af gyldne perler
Natblad i munden - smag.
Gratis fra obligationer på dagtid
Venner, forstår, at jeg drømmer om dig.

* * *

Sergey Yesenin

Shagane, du er min, Shagane!
Fordi jeg er fra nord eller noget,
Jeg er klar til at fortælle dig marken,
Om bølget rug under månen.
Shagane, du er min, Shagane.
Fordi jeg er fra nord eller noget,
At månen er hundrede gange større der
Ligegyldigt hvor smuk Shiraz er,
Han er ikke bedre end Ryazan-vidder.
Fordi jeg er fra nord eller noget.
Jeg er klar til at fortælle dig marken,
Jeg tog dette hår fra rug
Strik på fingeren, hvis du vil -
Jeg føler ikke nogen smerter.
Jeg er klar til at fortælle dig marken.
Om bølget rug under månen
Gæt mine krøller.
Skat, joke, smil
Væk ikke kun hukommelsen i mig
Om bølget rug under månen.
Shagane, du er min, Shagane!
Der i nord, en pige også,
Hun ser frygtelig ud som dig
Måske tænker han på mig ...
Shagane, du er min, Shagane.

* * *

Osip Mandelstam

Nødvendige ord ...
Judea forstenede
Og med hvert øjeblik tyngre,
Hans hoved faldt.
Krigere stod rundt
På vagt for et krympende legeme;
Som en piskesnor hang dit hoved
På stilken tynd og fremmed.
Og han regerede og han kaldte tilnavnet,
Som en lilje i en fødested,
Og dybden, hvor stilkene drukner,
Sejrer dens lov.

* * *

Anna Akhmatova

Og elsk Melhol, datter af Saul, David,
Og Sauls tale: Jeg vil give ham Yu, og han vil blive fristet.
Konges bog
Og gutten spiller galekongen
Og natten ødelægger ubarmhjertigt
Og højt erobrer sejrens daggry
Og spøgelser fra rædselsmødre.
Og kongen favoriserer ham:
”Ilden i dig, ung mand, er vidunderlig
Og jeg er for en sådan medicin
Jeg vil give dig en datter og et rige. ”
Og den kongelige datter ser på sangeren,
Hun har ikke brug for sange, hun har ikke brug for en krone
I hendes sjæl er sorg og harme,
Men han vil have Melhol - David.
Lysere end død er hendes mund komprimeret
Grønne øjne har vanvidd
Tøj skinner og ringer harmonisk
Håndled med hver bevægelse.
Som en hemmelighed, som en drøm, ligesom mor Lilith!
Ikke ved hendes vilje siger hun:
”Jeg antager, at de gav mig drikke med gift,
Og min ånd er mørklagt
Min skamløshed er min ydmygelse
En tramp, en røver, en hyrde!
Hvorfor ingen af ​​domstolens adelige,
Desværre ligner han ikke ham! ..
Og solens stråler ... og stjernerne om natten ...
Og denne kolde rysten ... "

* * *

Nikolay Gumilev

En halskæde brænder på en havfrue
Og rubinerne er syndigt røde
Dette er underlige, triste drømme.
Verden, syg tømmermænd.
En halskæde brænder på en havfrue
Og rubiner er syndigt røde.
Havfruen har et flimrende look
Midnatets døende blik
Det lyser, derefter længere, derefter kortere,
Når havvindene skriker.
Havfruen ser et fortryllende udseende
Havfruen har triste øjne.
Jeg elsker hende, undine jomfru
Oplyst af nattens mysterium
Jeg elsker hendes glød glød
Og brændende rubiner affald ...
Fordi jeg selv er fra afgrunden,
Fra havets bundløse afgrund.

* * *

Igor Severyanin

Han er så god, fordi han slet ikke er
Hvad synes mængden om ham tom
Grundlæggende ikke at læse vers,
Da der ikke er ananas og biler i dem.
Foxtrot, biograf og lotto -
Det er her flokken af ​​folk skynder sig!
I mellemtiden er hans sjæl enkel,
Som en forår. Men hvem ved det?
Velsigne verden, krigs forbandelse
Han sender vers, der er værd at anerkende,
Sørgende lidt, nogle gange lidt vittigt
Over hele den primitive planet ...
Han er i hver sang til dem fra hjertet sunget,
Det ironiske barn.

* * *

Sergey Yesenin

Du elsker mig ikke, fortryder ikke mig
Du elsker mig ikke, fortryder ikke mig
Er jeg ikke lidt smuk?
Ser du ikke i ansigtet, falmer du fra lidenskab,
Jeg lagde mine hænder på skuldrene.
Ung med et sensuelt grin,
Jeg er ikke blid og uhøflig med dig.
Fortæl mig, hvor mange du kærtegnet?
Hvor mange hænder husker du? Hvor mange læber?
Jeg ved - de passerede som skygger
Uden at røre ved din ild
For mange knælede du
Og nu sidder du her sammen med mig.
Lad dine øjne være halvt lukkede
Og du tænker på en anden
Jeg elsker ikke rigtig dig selv,
Drukning i en fjern vej.
Ikke kald denne ængstelse skæbne
Legkodumna fyrig forhold -
Hvordan ved en tilfældighed jeg mødte dig
Jeg smiler og spredte roligt.
Ja, og du vil gå din vej
Spray glædesløse dage
Berør kun ikke det kysset,
Bliv ikke vinkende.
Og når med en anden ned ad banen
Du vil chatte om kærlighed
Måske går jeg en tur
Og vi mødes med dig igen.
Vender skuldrene tættere på den anden
Og læner sig lidt ned
Du vil fortælle mig stille: "God aften!"
Jeg svarer: "God aften, miss."
Og intet vil forstyrre sjælen
Og intet vil begejstre hende, -
Den, der elsker, kan ikke elske
Hvem brændte, du vil ikke sætte ild på.

* * *

Uskyldig Annensky

Blandt verdener, i stjernernes flimring
Én stjerne, jeg gentager navnet ...
Ikke fordi jeg elskede hende
Men fordi jeg falder sammen med andre.
Og hvis det er svært for mig at tvivle,
Jeg leder efter et svar fra hende alene,
Ikke fordi det er lys fra hende,
Men fordi hos Hende er der ikke behov for lys.

* * *

Nikolay Gumilyov

Ja, jeg ved, jeg er ikke et par til dig,
Jeg kom fra et andet land
Og jeg kan ikke lide guitaren,
Og den hårde melodi af Zurna.
Ikke i haller og saloner
Mørke kjoler og jakker -
Jeg læste digte til drager
Vandfald og skyer.
Jeg elsker - som en arab i ørkenen
Faldt til vand og drikkevarer
Og ikke en ridder på billedet,
Hvad ser på stjernerne og venter.
Og jeg er ikke død i sengen
Med en notar og en læge,
Og i noget vildt hul
Druknede i tyk eføy
For at komme ind er ikke alt åbent,
Protestantisk, ryddig paradis,
Og hvor røveren, skatteopkreveren
Og skøveren råber: stå op!

* * *

Mayakovsky Vladimir

I stedet for at skrive
Lugt tobaksluft spiste.
Værelse -
hoved i kruchenykhovsky helvede.
Husk -
uden for dette vindue
for første gang
dine hænder, hektiske, strøg.
I dag sidder du her
hjerte i jern.
En anden dag
sparke ud
Du kan blive skældet.
I den mudrede fronten i lang tid passer ikke
arm ryster i en ærme.
Løber tør
Jeg kaster min krop på gaden.
naturen,
bliver skør
fortvivlelse fjernet.
Gør ikke dette
kære
god
lad os sige farvel nu.
alle de samme
min kærlighed
en tung vægt, når alt kommer til alt -
hænger på dig
uanset hvor du løber b.
Lad det sidste skrig brøle
bitterhed af harme klager.
Hvis en tyr dræbes af arbejde -
han vil forlade
lounging i koldt vand.
Udover din kærlighed
til mig
der er intet hav
men med din kærlighed og råb beder du ikke om hvile.
En træt elefant ønsker fred -
den kongelige vil ligge i det fyrede sand.
Udover din kærlighed
til mig
ingen sol
men jeg ved ikke, hvor du er eller med hvem.
Hvis jeg havde plaget digteren,
det er han
Jeg brugte min elskede til penge og udvekslede berømmelse,
og mig
ingen ringer glade
undtagen ringen af ​​dit elskede navn.
Og jeg kaster mig ikke ind i spændvidden,
og jeg drikker ikke gift
og jeg kan ikke trække triggeren over mit tempel.
Over mig
andet end dit blik
ikke uhyggeligt bladet på en enkelt kniv.
Glem i morgen
hvad kronede dig
at han udbrændte en blomstrende sjæl med kærlighed,
og travle dage kastede karneval
vil knuse siderne i mine bøger ...
Gør mine ord tørre blade
få dig til at stoppe
vejrtrækkende grådigt?
Giv i det mindste
med den sidste ømhed
dit forlader trin.

* * *

Boris Pasternak

Vejene falder i søvn
Hæber op ad taghældningerne.
Jeg strækker benene:
Du står uden for døren.
Alene, i en efterårfrakke,
Uden en hat, uden galoshes,
Du kæmper med spænding
Og du tygger våd sne.
Træer og hegn
De går i det fjerne, ind i mørket.
Alene i sneen
Du står på hjørnet.
Flødende vand fra et tørklæde
Bukket ærmet op
Og dråber af dugdrop
Sparkle i håret.
Og en streng blond
Oplyst: ansigt,
Tørklædet og figuren,
Og dette er en lille finger.
Sneen på mine øjenvipper er våd
I dine øjne længes
Og hele dit look er harmonisk
Fra et stykke.
Som jern
Gennemblødt i antimon
Du blev ledet af en tråd
I henhold til mit hjerte.
Og bosatte sig i det for evigt
Ydmygheden ved disse træk
Og det er derfor det ikke betyder noget
Det lys er hårdt.
Og det er grunden til at fordobles
Hele denne nat i sneen
Og træk linjen
Mellem os kan jeg ikke.
Men hvem er vi, og hvor er vi fra
Når fra alle disse år
Der er sladder
Er vi i verden?

* * *

Alexander Block

Panmongolism! Selvom navnet er vildt
Men det kærtegner mine ører.
Vladimir Soloviev
Millioner er du. Os - mørke og mørke og mørke.
Prøv det, kæmp mod os!
Ja, skyttere - det er vi! Ja, asiater er os
Med skrå og grådige øjne!
For dig - århundreder, for os - en enkelt time.
Vi er som lydige slaver
At have et skjold mellem to fjendtlige løb
Mongoler og Europa!
Århundrede, århundrede dit gamle horn smed
Og druknede tordenen? laviner,
Og en vild eventyr var en fiasko for dig
Og Lissabon og Messina!
Du har set øst i hundreder af år,
Gravning og smeltning af vores perler
Og du, hån, tællede kun udtrykket,
Hvornår skal man træne kanonåbninger!
Her - tiden er inde. Vinger slår problemer
Og hver dag gentager sig flere gange,
Og dagen kommer - der vil ikke være spor
Fra dine Paestums, måske!
Åh gamle verden! Indtil du dør
Mens du glider over søde mel
Stop klogt som Oedipus
Før sfinksen med et gammelt mysterium!
Rusland - Sfinxen! Glæde og sorg
Og dryppet af sort blod
Hun ser, ser, ser på dig
Og med had og med kærlighed! ..
Ja, at elske som vores blod elsker
Ingen af ​​jer har været forelsket i lang tid!
Du glemte, at der er kærlighed i verden,
Hvilke forbrændinger og ruiner!
Vi elsker alt - og varmen fra kolde tal,
Og gave fra guddommelige visioner,
Alt er klart for os - og en skarp gallisk betydning,
Og det dystre tyske geni ...
Vi kan huske alt - helvedes gader i Paris,
Og de venetianske kulderystelser
Citronlunde fjern aroma,
Og Köln er røgfri ...
Vi elsker kødet - både dets smag og farve,
Og den indelukkede, dødelige kød lugt ...
Er vi skyldige, da dit skelet knaser
I vores tunge, ømme poter?
Vi blev vant til at gribe hovedtøj
Leger heste nidkjær,
Knækkende heste med kraftigt korsben
Og pasifiser slaverne hos de forhindrede ...
Kom til os! Fra krigens rædsler
Kom i en fredelig omfavnelse!
Før det er for sent - det gamle skårhårdt sværd
Kammerater! Vi bliver - brødre!
Og hvis ikke, har vi intet at tabe,
Og forræderi er tilgængeligt for os!
Århundreder, århundreder - du vil blive forbandet
Syge afkom!
Vi er bred i vildt og skove
Foran Europa
Lad os være med! Vi vender dig til dig
Hans asiatiske erysipelas!
Gå alle, gå til Ural!
Vi rydder slagmarken
Stålmaskiner, hvor integreret åndedræt,
Med den mongolske vilde horde!
Men vi selv er ikke længere et skjold for dig nu,
Fra nu af slutter vi os ikke,
Vi vil se, hvordan den dødelige kamp er i fuld gang
Med mine smalle øjne.
Undgå at ryge, når den hårde Hun
I lommerne af lig vil fumle,
Brænd byen og kør flokken til kirken,
Og steg kødet fra de hvide brødre! ..
For sidste gang - kom til sans, den gamle verden!
Til den broderlige fest for arbejdskraft og fred,
For sidste gang på en lys broderfest
Den barbariske lyre ringer!

* * *

Sergey Yesenin

At være digter betyder den samme ting
Hvis sandheden i livet ikke brydes,
Ar dig selv på delikat hud
At kærtegne andres sjæle med blodet af følelser.
At være digter betyder at synge fra hinanden
At være berømt for dig.
Nattergalen synger - det skader ham ikke,
Han har den samme sang.
Kanarie fra en andres stemme -
Yndig, sjov pynting.
Verden har brug for et sangord
Syng på din egen måde, selv som en frø.
Mohammed overliste i Koranen,
Forbud mod hårde drikke
Fordi digteren ikke stopper
Drik vin, når du bliver tortureret.
Og når digteren går til sin elskede,
Og den elskede med en anden ligger på sengen,
Velsignet af den livsgivende velsignede,
Han starter ikke en kniv i hendes hjerte.
Men brændende af jaloux mod
Vil fløjte højt til huset:
”Nå, da vil jeg dø en tramp,
På jorden, og dette er os velkendt. "

* * *

Alexander Block

Floden strækker sig. Flødende, trist dovent
Og vasker bredderne.
Over den gule klints magre ler
Stabler er triste i steppen.
Åh, mit Rusland! Min kone! At smerte
Vi har en lang vej at gå!
Vores måde - en pil af den tatariske gamle vilje
Han gennemboret vores bryst.
Vores sti er steppe, vores sti er i store kvaler -
I din længsel, oh Rusland!
Og endda dysterhed - nat og udenlandsk -
Jeg er ikke bange.
Lad natten. Vi vil dominere. Ozarim bål
Steppe afstand.
Hellig banner blinker i stepp røg
Og khanens sabelstål ...
Og den evige kamp! Vi drømmer kun om fred
Gennem blod og støv ...
Steppe hoppe fluer, fluer
Og sammenkrøllet fjergræs ...
Og der er ingen ende! Vers, flimre flimrer ...
Stop med det!
Kom, gå bange skyer,
Solnedgang i blodet!
Solnedgang i blodet! Blod flyder fra hjertet!
Græd, hjerte, gråd ...
Der er ingen fred! Steppe hoppe
Farende galop!

* * *

Marina Tsvetaeva

Jeg kan godt lide at du ikke er syg med mig,
Jeg kan godt lide at jeg ikke er syg med dig
Hvad der nogensinde er en tung klode
Sej ikke væk under vores fødder.
Jeg kan godt lide at du kan være morsom -
Opløst - og ikke leg med ord,
Og rod ikke med en kvælende bølge
Let berøring af ærmerne.
Jeg kan også godt lide at du er med mig
Omfavne den anden roligt
Læs ikke mig i helvede
Forbrænde for ikke at kysse dig.
At mit navn er ømt, mit blide, ikke
Nævn hverken dag eller nat - forgæves ...
Det aldrig i kirkens stilhed
De vil ikke synge over os: halleluja!
Tak begge med hjerte og hånd
For det faktum, at du ikke kender dig selv! -
Så kærlighed: til min nattesøvn
For sjældenheden ved møder med solnedgangstider,
Til vores ikke-gåture under månen
For solen, ikke over vores hoveder, -
Fordi du er syg - desværre! - ikke mig
Fordi jeg er syg - desværre! - ikke af dig!

* * *

Boris Pasternak

Livet kom lige så godt tilbage
Hvordan engang mærkelig afbrød.
Jeg er på den samme gamle gade
Som da, den sommerdag og time.
De samme mennesker og bekymringer er de samme
Og solnedgangen ilden afkøles ikke
Ligesom ham derefter til Maneges mur
Døden aften spidsede hurtigt.
Kvinder ved et billigt måltid
Sko tramper også om natten.
Dem derefter på tagkirtlen
Lofterne korsfæster også.
Her er én gang træt
Langsomt går til tærsklen
Og stiger op fra kælderen
Krydser skråt på gården.
Jeg kommer med undskyldninger igen
Og igen gør det ingen forskel for mig.
Og naboen, der afrunder baghaven,
Forlader os alene.
Græd ikke, rynk ikke puffede læber,
Fold dem ikke.
Du spreder det tørrede skorpe
Forår feber.
Tag en håndflade af brystet
Vi er ledninger under strøm.
Se på hinanden igen
Han vil forlade os utilsigtet.
År vil gå, du vil gifte dig
Glem forstyrrelsen.
At være kvinde er et godt skridt
At drive gal er heroisme.
Og jeg er foran miraklet i en kvindes hænder,
Ryggen, skuldrene og nakken
Og så med tilknytning af tjenere
Jeg har været ærbødig gennem hele århundrede.
Men uanset hvor dybere natten
Jeg har en kedelig ring
Stærkere kast væk
Og lidenskaben for tårer vinker.

De bedste digte af russiske digtere

Boris Pasternak

Melo, melo over jorden
Til alle grænser.
Lyset brændte på bordet
Lyset brændte.
Som om sommeren graver vi kæmper
Flyver til flammerne
Flager strømmet fra gården
Til vinduesrammen.
Blizzard skulptureret på glas
Krus og pile.
Lyset brændte på bordet
Lyset brændte.
Til det oplyste loft
Skygger lå
Kryds dine arme, krydse dine ben,
Korsets skæbne.
Og to sko faldt
Med et bank på gulvet
Og voks med tårer fra nattelyset
Jeg dryppede på kjolen.
Og alt gik tabt i snehazen
Grå og hvid.
Lyset brændte på bordet
Lyset brændte.
Et lys blæste fra et hjørne
Og fristelsens varme
Stigende som en engel, to vinger
På tværs.
Melo hele måneden i februar
Af og til
Lyset brændte på bordet
Lyset brændte.

* * *

Alexander Block

Jeg vil aldrig glemme (han var eller var ikke,
Denne aften): daggryden
Den blege himmel brændte og spredte sig
Og ved det gule daggry - lys.
Jeg sad ved vinduet i et overfyldt rum.
Et eller andet sted sang de buer af kærlighed.
Jeg sendte dig en sort rose i et glas
Gylden som himlen, ai.
Du har set. Jeg mødte flov og modigt
Bliket var arrogant og bøjet.
Vender sig mod gentleman med vilje pludselig
Du sagde, "Og denne er forelsket."
Og nu, som svar på noget, ramte strengene,
Buer sang febrilsk ...
Men du var med mig alle unge foragt
En let mærkbar rysten af ​​hånden ...
Du skyndte dig med bevægelsen af ​​en skræmt fugl
Du gik som min drøm er lys ...
Og ånderne sukkede, dvalede deres øjenvipper,
Silk hviskede alarmerende.
Men fra dybden af ​​spejle kaster du mine øjne
Og når hun kastede, råbte hun: “Fang! ..”
En monisto strummet, en sigøjner dansede
Og skrigede kærlighedens daggry.

* * *

Marina Tsvetaeva

Dit navn er en fugl i din hånd
Dit navn er en isflade i din tunge.
Én og kun læberbevægelse.
Dit navn er fem bogstaver.
En bold fanget på farten
Sølvklokker i munden.
En sten kastet i en stille dam
Han vil græde som dit navn.
I den lette klikning på nathove
Dit store navn tordner.
Og kalde ham til vores tempel
Stemmeligt klikk på trigger.
Dit navn - åh, du kan ikke! -
Dit navn er et kys i øjnene
I den blide forkølelse af bevægelige øjenlåg.
Dit navn er et kys i sneen.
Nøgle, is, blå slurk ...
Med dit navn - en dyb drøm.

* * *

Velimir Khlebnikov

Jeg har ikke brug for meget!
En skive brød
Og en dråbe mælk.
Ja, det er himlen
Ja, disse skyer!

* * *

Akhmatova Anna

Der er en værdsat funktion i nærheden af ​​mennesker,
Hendes ikke passere kærlighed og lidenskab, -
Lad munden smelte sammen i frygtelig stilhed
Og hjertet er revet fra kærlighed til stykker.
Og venskab er magtesløst her og år
Høj og fyrig lykke
Når sjælen er fri og fremmed
Langsom langvarighed af velvilje.
Søger hende skør, og hende
De, der har opnået, er ramt af sorg ...
Nu forstår du hvorfor min
Hjertet banker ikke under din hånd.

* * *

Anna Akhmatova

Døren er halvt åben
Kalk er sød
Glemt på bordet
Pisk og handske.
Cirklen fra lampen er gul ...
Jeg lytter til raslerne.
Hvorfor rejste du?
Jeg forstår ikke ...
Glad og klar
Det bliver morgen i morgen.
Dette liv er smukt
Hjert, vær klog.
Du er helt træt
Slå mere støjsvage, mere dæmpet ...
Du ved, jeg læste
At de udødelige sjæle.

* * *

Anna Akhmatova

Enestående efterår bygget en høj kuppel,
Der var en ordre til skyerne om ikke at gøre denne kuppel mørkere.
Og folk forundrede sig: september-betingelserne går,
Og hvor gik de iskolde, våde dage hen? ..
Vandet i skyede kanaler blev smaragd
Og brændenælden lugtede som roser, men kun stærkere
Det var fyldt med daggry, utålelig, demonisk og skarlagen.
De blev husket af os alle indtil slutningen af ​​vores dage.
Solen var som en oprør, der kom ind i hovedstaden,
Og forår efteråret kærtegnet ham så ivrig,
Hvad der syntes - nu gennemsigtigt bliver hvidt
snedækket ...
Det var, da du kom rolig op til min veranda.

* * *

Alexander Block

Jeg vandrede rundt i verden i lang tid
Jeg så alting, fandt ud af alt
Men klædt i den tåge tåge
Du gik forbi, mit ideal.
Jeg forstod en masse strålende stjerner
Kun det hemmelige lys hældes
Som et måneskin sølv
Hun var trist og lys.
Og lange profetiske zenitter
Stirrer ind i den dystre tåge
Hvor den lyserøde lyn
Dyster himmel.
Nu forstår jeg nattens hemmelighed
Fundet dig, min ideelle ...
Dine øjne lyser først nu
Hvor evigt Sirius gnistrede! ..

* * *

Marina Tsvetaeva

Er du glad - Sig ikke! Næppe!
Og bedre - lad det være!
Du for mange, tror jeg, kysset,
Derfor tristhed.
Alle heroiner fra shakespearske tragedier
Jeg ser i dig.
Du, ung tragisk dame,
Ingen reddet!
Du er så træt af at gentage kærligheden
Recitativ!
Støbejernsfælge på en blodløs hånd—
Veltalende!
Jeg elsker dig. - Som et tordenvejr
Synden er over dig -
For at være skarp og brændende
Og bedst af alt
Fordi vi, at vores liv er forskellige
I vejenes mørke
Til dine inspirerede fristelser
Og mørk klippe
For det faktum, at du, min dæmon er en dum,
Jeg siger undskyld
For det faktum, at du - i det mindste river over kisten!
Kan ikke gemme!
Til denne rysten, for - hvad - er det virkelig
Har jeg en drøm? -
Til denne ironiske charme
At du ikke er ham.

* * *

Marina Tsvetaeva

Jeg ved sandheden! Alle de gamle sandheder - væk!
Intet behov for mennesker med mennesker på jorden til at kæmpe!
Se: aften, se: natten kommer.
Hvad handler digtere, elskere, befal?
Vinden kryber allerede, jorden er allerede i dug,
Snart fryser stjernestormen på himlen,
Og under jorden falder vi snart i søvn
Hvem i all verden ikke lod hinanden falde i søvn.
Bladene faldt over din grav
Og det lugter af vinteren.
Lyt, død, lyt, skat:
Du er stadig min.
Laugh! - I den salige løvefiskvej!
Månen er høj.
Min er så sikker og så uforanderlig
Som denne hånd.
Igen med en knude nærmer jeg mig tidligt om morgenen
Til hospitalets dør.
Du rejste lige til varme lande,
Til det store hav.
Jeg kysste dig! Jeg tryllede dig!
Griner af efterlivet!
Jeg tror ikke døden! Jeg venter på dig fra stationen -
Hjem!
Lad bladene smuldre, vaskes og slettes
Ord på sorgbånd.
Og hvis du er død for hele verden,
Jeg er også død.
Jeg ser, jeg føler - jeg føler dig overalt
- Hvilke bånd fra dine kranser! -
Jeg har ikke glemt dig, og jeg vil ikke glemme dig
For evigt og altid!
Af sådanne løfter kender jeg målløsheden
Jeg kender forfængeligheden.
- Et brev til uendelig. - Et brev til uendelig. -
Et brev til tomrummet.

* * *

Marina Tsvetaeva

Jeg var i et land, hvor roser er for evigt
Blomstrer som den første forår
Hvor er himlen til Salvator Rosa
Hvor måneden er røgblå!
Og nu ved ingen
Om kærligheden på mit ansigt
At hjertet er ved at dø
I adskillelse overdraget ring ...
Så jeg flyver til de magiske afstande
Og lad hende være en drøm
Jeg faldt ned i hendes sandaler
Jeg kysste hendes mund!
Jeg kysste "Damaskus 'porte"
Port med et skjold tvundet i pels
Og tag nu en maske på
På mig er den lykkeligste af alle!

* * *

Nikolay Gumilyov

Jeg forlod huset, når alle sov,
Min kammerat gemte sig ved en vollgrav i buskene
Sandsynligvis næste morgen kiggede de efter mig,
Men det var for sent, vi gik i markerne.
Min ledsager var gul, tynd, skråt,
Åh, hvordan jeg elskede ham vanvittigt
Under broget mantel skjulte han ljosten
Med øjnene på en huggorm stirrede han og vældede.
Om det gamle, om det mærkelige, om de sygeløse,
Om det evige var hans klynk,
Det lød som en ringeklokke
Kaster sig ud i sprog, i glemsel.
Vi så bjerge, skov og vand,
Vi sov i telte i andres sletter
Nogle gange virkede det som om vi skulle i årevis
Det syntes til tider - kun en dag.
Da vi nåede muren i Kina,
Min ledsager sagde til mig: ”Nu farvel.
Vejene er forskellige for os: din er en helgen,
Og mig, jeg så min ris og te. ”
På en hvid bakke over et te felt
Ved pagoden sad en forfærdelig Buddha,
Jeg bøjede sig for ham i ekstasehemmelighed
Og det var sødere end nogensinde.
Så stille, så stille over verden
Med øjnene på en huggorm sang og sang
Om det gamle, om det mærkelige, om de sygeløse,
Om det evige, og luften omkring blev lysere.

* * *

Ivan Bunin

Vi husker altid glæden.
Og lykke er overalt. Måske er det -
Denne efterårshave er bag laden
Og ren luft hælder ud af vinduet.
I den bundløse himmel med en lys hvid kant
Skyen stiger op, skinner. For længe siden
Jeg følger ham ... Vi ser lidt, vi ved
Og lykke gives kun til dem, der ved.
Vinduet er åbent. Knirkede og satte sig
På vindueskarmen en fugl. Og fra bøger
Jeg ser et træt øjeblik væk.
Dagen er aften, himlen er tom.
Tordenens torden høres på tærskegulvet ...
Jeg ser, hører, glad. Alt er i mig.

* * *

Igor Severyanin

Du klædt dig om aftenen
Og i haven står ved poolen
Ser månen gå måne
Og kanalen ryster på den med moire.
Skibe forankrede bugterne:
De bragte tropiske frugter
De bragte mønstrede stoffer,
Bragte drømme om havet.
Og når den brasilianske krydser kommer,
Løytnanten fortæller dig om gejseren.
Og sammenlign ... men det er så intimt! ..
Synger noget som en salme.
Han vil tale om Lazori Ganga,
Om ondskaben af ​​en ond orangutang,
Om kynisk afrikansk dans
Og om den evige flyer - ”hollænder”.
Han vil vise dig Kamchatka-albummet,
Hvor ellers er kultur ikke i sin spædbarn
En antydning af ømt venskab med en geisha,
Efter at have været tavse om nærheden til yderligere ...
Oversøiske drømmer om at bjælke,
Efter at have åbnet din påfuglventilator
Du vil klamre dig fast i en varm rysten,
Elsker det endnu mere ...

* * *

Sergey Yesenin

Uhøfligt får glæde.
Blidhed gives til de blide.
Jeg har ikke brug for noget
Jeg er ikke ked af nogen.
Jeg synes synd på mig selv lidt,
Undskyld for omstrejfende hunde.
Denne lige vej
Jeg blev bragt til en kro.
Hvorfor forbander du diger?
Eller er jeg ikke landets søn?
Hver af os bonde
Efter et glas af hans bukser.
Jeg ser svagt på vinduerne.
I hjertet af længsel og varme.
Blødgøring i solen blødgøring
Gaden er foran mig.
Og på gaden er drengen snot.
Luften er steget og tør.
Dreng er så glad
Og plukker hans næse.
Stikke, stikke, min kære,
Sæt hele fingeren derinde
Kun med kraft
Gå ikke ind i din sjæl.
Jeg er klar nu. Jeg er sky.
Se på flaskerne med hæren!
Jeg henter trafikpropper -
Luk din sjæl.

Interessante digte af russiske digtere

Nikolay Gumilev

I dag ser jeg, at dit look er særlig trist
Og hænderne er specielt tynde, knæene knusende.
Lyt: langt, langt, på Tchad-søen
Udsøgte giraff strejfer.
Nådig harmoni og forsømmelse gives ham,
Og hans hud er dekoreret med et magisk mønster,
Kun månen ville våge at være lig med,
Knusende og svajende på fugtigheden i brede søer.
I det fjerne er det som de farvede sejl fra et skib,
Og hans løb er glat som en glad fugleflugt.
Jeg ved, at jorden ser en masse mirakler,
Når han ved solnedgang gemmer sig i en marmorgrotte.
Jeg kender sjove historier om mystiske lande
Om den sorte pige, om den unge leders lidenskab,
Men du åndede tung tåge for længe
Du ønsker ikke at tro på andet end regn.
Og som jeg fortæller dig om den tropiske have,
Om slanke palmer, om duften af ​​ufattelige urter ..
Græder du Hør ... langt væk på Lake Tchad
Udsøgte giraff strejfer.
Vladimir Mayakovsky Drop det!
Naturligvis er dette ikke død.
Hvorfor skulle hun gå rundt i fæstningen?
Skammer du ikke at tro
absurditeter ?!
Bare en fødselsdagskarneval
opfandt skyde- og skydebane for støj,
og han i en padde, der bøjede sig på en skaft,
slører ud som fra en morter.
Dejlig basmester,
ligesom en kanon.
Og ikke en gasmaske
men af ​​hensyn til et vittighedslegetøj.
Se det!
Himmelmål
en raket løb ud.
Er døden så smuk
løber b på himlen af ​​parket!
Ah siger ikke:
"Blod fra et sår."
Dette er vildt!
Lige valgt fra den voldelige
begavet med nellike.
Hvordan ellers?
Hjernen ønsker ikke at forstå
og kan ikke:
i kanonhalser
hvis du ikke kysser
derefter - for hvad
armene på skyttegravene er sammenflettede?
Ingen dræbes!
Simpelthen - overlevede ikke.
Han lagde sig fra Seinen til Rhinen.
Fordi det blomstrer
bedøvet gul
på senge af død gangrene.
Ikke dræbt
Nej,
nej!
De rejser sig alle op
bare -
ligesom det
vender tilbage
og smilende fortæller de deres kone
hvad en mester er en lystig fyr og en excentrisk.
De siger: der var ingen kerne, ingen landminer
og selvfølgelig var der ingen fæstning!
Bare en fødselsdag mand opfandt meget
nogle storslåede absurditeter!

* * *

Anna Akhmatova

Spurgte jeg gøg
Hvor mange år vil jeg leve ...
Pines ryste toppe,
En gul stråle faldt ned i græsset
Men ikke en lyd i det nyere ...
Jeg skal hjem
Og den kølige vind er vandløs
Min pande er varm.

* * *

Alexander Block

Nat, gade, lanterne, apotek,
Meningsløst og svagt lys.
Lev endnu et kvart århundrede
Det vil være sådan. Der er intet resultat.
Hvis du dør, starter du igen
Og alt bliver gentaget, så gammelt:
Nat, iskaldte ringer fra kanalen,
Apotek, gade, lanterne.

* * *

Valery Bryusov

Det er revet fra dets kappe og skinner i dine øjne,
Som i gamle dage, finslipte og skarpe.
En digter er altid med mennesker, når en torden stormer,
Og sangen med stormen er for evigt en søster.
Da jeg hverken så mod eller styrke,
Da alle kørte lydløst under åket,
Jeg gik til landet med stilhed og grave
I århundreder, mystisk fortid.
Hvordan jeg hadede at bygge alt dette liv,
Skammelig, smålig, forkert, grim,
Men jeg lo kun af opfordringen til at kæmpe,
Ikke at tro på skumle opkald.
Men jeg hørte netop den elskede opfordring fra basunen,
Næppe spredt fyrige bannere
Jeg skrig et tip til dig, jeg er en kampsangwriter
Jeg gentager torden fra himlen.
Dolk af poesi! Blodig lyn
Som før løb jeg gennem dette trofaste stål,
Og igen er jeg sammen med mennesker - at jeg er en digter,
Derefter gnistrede lynet.

* * *

Marina Tsvetaeva

Hvor mange af dem faldt i denne afgrund,
Spred væk!
Dagen kommer, hvor jeg forsvinder
Fra jordoverfladen.
Alt, der sang og kæmpede, vil hærde
Beamed og revet:
Og det grønne af mine øjne og en blid stemme,
Og guldhår.
Og der vil være liv med hendes daglige brød,
Med dagens glemsomhed.
Og alt vil være - som under himlen
Og der var mig!
Kan skiftes som børn i hver mine,
Og så kort vred
Elskede timen, hvor træet i pejsen
Bliv ask
Cello og cavalcades i kratten,
Og klokken i landsbyen ...
- Mig, så levende og ægte
På blidt land!
Til alle jer - til mig, der ikke vidste noget på nogen måde,
Aliens og dine ?! -
Jeg kræver tro
Og beder om kærlighed.
Og dag og nat, både skriftligt og mundtligt:
For sandheden ja og nej
For at være så ofte for trist
Og kun tyve år gammel
For det faktum, at jeg uundgåeligt er det
Tilgivelse af fornærmelser
For al min uhæmmede ømhed
Og for stolt look
For hastigheden af ​​hurtige begivenheder,
For sandheden, for spillet ...
- Hør! - Elsker mig stadig
For det faktum, at jeg vil dø.

* * *

Sergey Yesenin

Livet er et bedrag med fortryllende længsel
Derfor er hun så stærk
Hvad med din hårde hånd
Fatal skriver breve.
Jeg lukker altid mine øjne
Jeg siger: ”Bare forstyrre mit hjerte,
Livet er et bedrag, men nogle gange er det det
Pynt med glæder en løgn.
Se på den grå himmel
Fortællende på månen
Rolig dødelig og kræv ikke
Sandheden, at du ikke har brug for. "
God i fugl kirsebær snøstorm
At tro, at dette liv er en sti
Lad de lette venner bedrage
Lad nemme venner ændre sig.
Lad mig kærtegne med et blidt ord
Lad tungen være skarpere end barbermaskiner, -
Jeg lever længe klar til alt,
Nødvendigt vant til alt.
Disse højder køler min sjæl
Ingen varme fra søstjernen.
De, som jeg elskede, gav afkald på
Hvem jeg boede - glemte mig.
Men alle de samme, trange og forfulgte,
Jeg ser på daggryet med et smil,
I et land tæt og kært for mig
Tak for dette liv.

* * *

Anna Akhatova

Du er mit brev, kære, ikke krøll.
Læs det til slutningen, ven.
Træt af at være en fremmed
Vær en fremmed på din måde.
Se ikke sådan ud, ikke raser grimt,
Jeg er din kærlighed, jeg er din.
Ikke en cowgirl, ikke en dronning
Og jeg er ikke en nonne længere -
I denne grå, hverdagskjole
På slidte hæle ...
Men som før, et brændende knus
Den samme frygt i store øjne.
Du er mit brev, kære, ikke krøll,
Græd ikke for de elskede løgne
Du ham i din stakkels kitty
Læg det i bunden.

* * *

Anna Akhmatova

Jeg er skør åh dreng underlig
Onsdag klokka tre!
Stikket ringefinger
Jeg har en ringende hveps.
Jeg pressede hende utilsigtet
Og hun så ud til at dø
Men afslutningen på det forgiftede stikk
Der var en skarpere spindel.
Vil jeg græde for dig, mærkeligt
Vil dit ansigt smile til mig?
Se! På ringfingeren
Så smukt glat ring.

* * *

Marina Tsvetaeva

Højere! Højere! Fang piloten!
Ikke spørger vinstokke - patriotisk
Nereid vil have en sød plet
Nereid i daggry!
Lear! Lear! Ros er blå!
Vingerblæsning - i tabernaklet!
Over hoes - og - ryggen
Flammende af to storme!
The Muse! The Muse! Hvordan tør du?
Kun sløreknuden - blæser!
Eller sidens vind - raslende
Om siden - og rødmen, steget ...
Og indtil videre - regninger - i baller,
Og indtil videre - hjerterne - hvæsen,
Kogning - til - kog
To skummede - stærke vinger.
Så over dit spil - stort,
(Mellem ligene - og - dukkerne!)
Ikke plukket, ikke købt,
Flammende og dansende
Seksvingede, varme,
Mellem det imaginære - udmattede! - ægte
Ikke kvalt af dine slagtekroppe
Doo sha!

* * *

Sergey Yesenin

Scarlet mørke i himlen
Han trak en linje med ild.
Jeg kom til dine vespers
Markørken.
Min kat er ikke let
Men øjnene er blå på dagen.
Jeg ved, at moder jord er blåbær,
Vi er alle nære slægtninge.
Vi gik vidt og bredt
Under den azurblå fløj.
Men vil kalde os fra salmene
Glødet fra psalmens daggry.
Og vi vil komme over sletterne
Til korsets sandhed
I lyset af en duebog
Drik din mund.

* * *

Anna Akhmatova

At blive syg ordentligt i en brændende delirium
Mød alle igen
I en fuld af vind og solskin, havehaven
Gå langs de brede gyder.
Selv de døde er enige om at komme,
Og de eksil i mit hus.
Bring barnet ved håndtaget til mig,
Så længe savner jeg ham.
Jeg spiser blå druer med de søde,
Jeg vil drikke isvin
Og se det grå vandfald strømme
På en silikeagtig, våd bund.

* * *

Vladimir Mayakovsky

Til dig
booed
latterliggjort af batterier,
til dig
mavesår af sladderne fra bajonetter,
entusiastisk tilbyde op
over sværger
odes højtidelig
"Oh!"
Åh, bestial!
Åh skat!
Åh, billigt!
Åh fantastisk!
Hvilket navn kaldte du stadig?
Hvordan vender du dig om, to-ansigt?
Slank konstruktion
en bunke ruiner?
Til chaufføren
støv af kul fanned
en miner, der stanser malm
Kadish,
brændehøjde ærbødigt
ros menneskearbejde.
Og i morgen
velsignet
spær katedraler
forgæves ophøjes, beder om nåde, -
dine seks tommer stumpe svin
sprænge tusinder af Kreml.
"Ære."
Pust fra en døende rejse.
Sirener skænder er underligt underfundig.
Du sender sejlere
på en synkende krydser,
der
hvor er den glemte
myowed katten.
Og efter!
Den berusede skare skreg.
Us Zalyvatsky snoede i kraft.
Butts driver grå admiraler
på hovedet
fra broen i Helsingfors.
Gårsdagens sår slikke og slikke
og igen ser jeg åbne årer I.
Din filistine
- åh, jævla tre gange!
og min
poetovo
- Åh, vær herliggjort fire gange, velsignet! -

* * *

Marina Tsvetaeva

Længes efter moderlandet! For længe siden
Udsatte problemer!
Jeg er ligeglad
Hvor helt ensom
Bliv hvad der er hjemme
Kæmper med en basar-tegnebog
Til huset og ikke at vide, hvad der er min,
Som et hospital eller kaserne.
Jeg er ligeglad med hvilken blandt
Personer, der mister fangenskab
Leo, fra hvilket menneskeligt miljø
At blive overfyldt - uden at fejle -
Ind i dig selv, i ensomheden af ​​følelser.
Kamchatka bjørn uden is
Hvor man ikke kan komme sammen (og jeg svindler ikke!)
Hvor man kan ydmyge mig - jeg er den eneste.
Smig ikke mig selv og sprog
Indfødt, hans appel mælkeagtig.
Jeg er ligeglad - hvilket
Uforståelig at blive opfyldt!
(Læser, avis tons
Svaler, sladder med mælk ...)
Det tyvende århundrede - Han,
Og jeg - indtil hvert århundrede!
Forbløffet som en log
Resterende fra gyden
Jeg er alle lige, ligeglad
Og måske alle de samme -
Indfødt til førstnævnte - alt.
Alle tegn fra mig, alle meta
Alle datoer - hvordan det startede:
En sjæl født er et eller andet sted.
Så kanten reddede mig ikke
Min som den mest årvågne detektiv
Langs hele sjælen, hele - på tværs!
Fødselsmærke finder ikke!
Hvert hus er fremmed for mig, hvert tempel er tomt for mig,
Og alt er det samme, og alt er én.
Men hvis der er en busk undervejs
Går op, især bjergaske ...

* * *

Sergey Yesenin

Ja! Nu er det besluttet. Ingen refusion
Jeg forlod mine oprindelige felter.
Blir ikke bevinget løv
Poplaren ringer over mig.
Et lavt hus hænger uden mig
Min gamle hund er længe væk.
På Moskva buede gader
For at dø, for at vide det, dømte Gud mig.
Jeg elsker denne voldtektsby
Lad ham flabbe, og lad ham løsne.
Gylden døsig Asien
Opolela på kuplerne.
Og når månen skinner om natten,
Når det skinner ... Gud ved hvordan!
Jeg kommer med hovedet ned
Alley i en velkendt taverne.
Støjen og dinen i denne hule er uhyggelig
Men hele natten indtil daggry
Jeg læste digte til prostituerede
Og med gangstere steger jeg alkohol.
Hjertet slår mere og mere
Og jeg siger ude af sted:
"Jeg er den samme som dig, den manglende,
Jeg kan ikke vende tilbage nu. ”
Et lavt hus hænger uden mig
Min gamle hund er længe væk.
På Moskva buede gader
For at dø, for at vide det, dømte Gud mig.

* * *

Vladimir Mayakovsky

Dette er helt uudholdeligt!
Alt sammen, som det er bidt af ondskab.
Jeg er ikke vred, som du kunne:
som en hund er månens ansigt holobol -
ville tage
og alt er omgivet.
Nerver skal være ...
Jeg går ud
gå en tur.
Og på gaden slappede jeg ikke af nogen.
Nogen skrig om god aften.
Det er nødvendigt at svare:
hun er en ven.
Jeg vil gerne.
Jeg føler -
Jeg kan ikke menneskeligt.
Hvilket rod!
Sover jeg, eller hvad?
Jeg følte mig selv:
det samme som det var
ansigtet er det samme som hvad du er vant til.
Han rørte ved læben
og under mine læber -
Fang.
Snarere dækkede hans ansigt, som om han blæste i næsen.
Han skyndte sig hen til huset og fordoblede sine skridt.
Jeg går omhyggeligt rundt på politistationen
pludselig øredøvende:
"Betjenten!
Hale! ”
Han gik over hånden og var forbavset!
Af dette
alle hænder er renere
Jeg bemærkede ikke et vanvittigt spring:
fra min jakke
halen er spredt
og krøller sig bag
stor, doggy.
Hvad nu
En råbte, voksende skare.
Den anden blev tilføjet tredje, fjerde.
De knuste den gamle kvinde.
Hun, døbt, råbte noget om djævelen.
Og når, bustende i ansigtet på kvasten,
mængden stablet videre
awesome,
vred,
Jeg gik på alle fire
og gøede:
Woof! wow! wow!

* * *

Sergey Yesenin

Farvel min ven, farvel.
Min kære, du er i mit bryst.
Påtænkt afsked
Lover at mødes forude.
Farvel min ven, uden en hånd, uden et ord,
Vær ikke trist og ikke trist øjenbryn -
Det er ikke nyt at dø i dette liv
Men det er naturligvis ikke nyere at leve.

Blandt klassikerne blev der betragtet som sådanne forfattere: Mayakovsky, Tsvetaeva, Yesenin, Akhmatova og andre. Hver investerede i et digt eller prosa sin lyriske stemning. Han formidlede gennem sætninger og tanker de mest subtile følelser og oplevelser. Digte om klassikernes kærlighed blev afsløret med fornyet kraft og deres egne karakteristika.